Suicidio asistido

En la bandeja yacen las esquirlas de lo que aparentemente alguna vez fue o se cree era un alma, su corazón, ha sido amputado, él lo decidió, y por su propia voluntad fue sacado de su pecho.

Él ha muerto, de alma carece y de voluntad no tiene seña alguna, su cuerpo denota no estar inerte pero en si no es mas que inercia.

Él ha perdido el amor, él lo ha perdido todo. Y lo asombroso fue que todo, estuvo bajo su consentimiento.

¿Que es el suicidio? Sino mas que, por actuar propio, dejar de ser uno mismo. Un ser vivo es lo que es alguien, en lo mas básico posible; y si ese alguien se suicida, es para dejar de serlo.

Pues eso es el amor, un suicidio, un suicidio asistido.

Por mi propia voluntad saco mi corazón de mi pecho, y en tus manos late, y me encomiendo a eso para conservar mi vida. Pues sin ti no tengo vida, pues sin ti, mi corazón no me hace falta.

Cuando te hayas ido; y pensando eso aun enamorado, sé que lo digo porque es una posible realidad; tratare de dejar de ser, no por querer, sino por deber.

Ya no debo de pensar en esas conversaciones contigo; ya no habrá alguna.

Ya no debo imaginar momentos contigo, pues ya no volveré a verte.

Ya no debo soñar sobre nada entre nosotros, pues un “tú y yo” ya no existe.

Sin todo eso, ya no he de pensar en futuro, pues de el carezco; pero sigo, sigo vivo, o mi cuerpo lo aparenta

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Sobre un libro

Era tuyo, nuestro, o eramos nosotros.

Lo que nunca leí se convirtió en mi futuro, ese ahora que no tengo.

 

En algún momento de todo lo que fuimos no supe de que forma podría alegrarte con un presente, muy pocas veces he regalado algo a alguien, y a ti, no se me ocurría que.

Decidí que fuese un libro, de papel verdadero, olor real, y paginas palpables.

Descubrí en un regalo para ti,

que ni siquiera podia hacerme la idea de que no estariamos juntos nunca.

Descubrí que no quería darte algo que yo supiera,

habrá llegado a tal parte?

se acordara aun de tal pedazo?

le intrigaran o asombraran las mismas cosas que a mi?

Mi alegría era tu emoción  a cada día que leías,

me contabas,

narrabas,

y me hacías ir junto a ti en esa historia,

y

el problema de este libro

fue la fantasia.

Imagine un futuro en el que encontraba esta historia en nuestro librero, de nuestra casa, empolvado y mucho tiempo después. Recuerdas esto? eramos jóvenes, ¿lo has vuelto a leer?. Sabes, esa vez, te mentí, nunca lo he leído, esperaba este día para empezarlo, y me alegra haber llegado a hoy.

Evidentemente saben ya que no importa la historia que cuentan sus paginas,

lo único importante es la historia que no contara mi vida sin ese libro,

sin ella.